Мне ужасно лень перепечатывать, но вот здесь очень хорошо сказано о том, о чём я сейчас пишу. Сверху, перед цифрой 10.

Я вот тут подумала: литература - пожалуй, единственное из искусств, в котором так или иначе пробовало себя большинство людей. Кто из нас не писал хотя бы школьных сочинений? Помню, я особенно любила свободные темы. Помню, мы писали ко Дню Победы какую-то шнягу на тему "Война в жизни моей семьи" или что-то около того, и я написала самое объёмное полотно в классе (ну, я же люблю ретроспектировать, вы знаете), а потом умоляла не включать его в стенгазету, ибо оно было жутко пафосное и эпическое. Но его всё же включили.

Многие мои школьные знакомые писали стихи, некоторые - прозу (в основном типа фантастику), моя подруга детства, у которой по литературе всегда была тройка с минусом, постоянно сочиняла что-то на тему "как я познакомилась с красивым мальчиком". Я вела дневники, в которых в полулитературной форме описывала всё со мной происходящее. Иногда я называла эти дневники повестями и делила их на главы, но это были те же дневники. Ну и стихи, само собой. Дальше можно вкратце рассказать эволюцию моей литературной деятельности, но я не буду.

Да и каждый блоггер, по сути, пишет маленькую книгу о себе. Блог - это не совсем дневник, даже самый несчастый блог (если он не закрыт от всех) пишется для того, чтобы его читали. Значит - это уже маленькое литературное (или литературно-публицистическое) произведение.

Так или иначе, на почве литературы себя пробовало гораздо больше народа, чем, скажем, на почве музыки. Или рисунка/живописи. (По моим наблюдениям.)

Странно, думаю я. Наверно, это всё идёт от школы, от тех самых уроков литературы. Почему-то никто не считает нужным учить детей сочинять музыку (этому не учат даже в музыкальных школах, во всяком случае, меня не учили) или рисовать (вообще-то должны, но не учат же!) К урокам рисования и музыки в школе всегда относятся как к чему-то необязательному, в отличие от той же литературы. Почему-то считается, что важнее знать закон Ома и как работает кишечник, чем знать, кто такой, например, Архип Куинджи. Зато литературе нас учат. Вы можете не знать, что такое доминантсептаккорд, но вы должны уметь написать сочинение-описание и сочинение-рассуждение.

Вот мы и пишем. Научили на свою голову.

А вы можете представить себе общество, в котором музыка заняла место литературы?

Вот такой ещё возник вопрос: чем графомания отличается от литературы? (А что вы об этом думаете, кстати?) На мой взгляд, ничем. Как написано по ссылке выше, страсть таксиста и страсть Гёте одинаковы.

Когда мы садимся писать, мы не знаем, что выйдет. Помню, в первом классе я написала какую-то хрень, отписку, а потом её учительница всем с гордостью показывала: во какой гениальный ребёнок! Бывает и иначе: садишься с чувством: щас я выдам! - и через пять минут плюёшь на всё.

Иной человек пишет себе в тетрадь и никому не показывает, стесняется. Но кто знает, может, у него там рождается гениальный роман? Но никто его никогда не прочтёт, а гениальный автор так и не узнает, что он гениален. А иной издаётся миллионными тиражами... ну, вы знаете.

А у меня бывает такое, что напишешь что-то и вдруг чувствуешь слияние с чем-то большим, и тут-то понимаешь: а вот оно, то, ради чего стоит. И понимаешь, что, наверно, всё-таки... И прыгаешь по комнате: ай да Говорящая Хурма! Давно такого не было, однако. Да и вообще оно случалось редко. Но ведь случалось же!

Я тут иногда люблю проходить всякие психологические, околопсихологические и псевдопсиходелические тесты, когда мне делать нечего.
В одном тесте вопрос: курите ли вы? И три варианта ответа: редко, да, часто.

Пишете ли вы в жэжэ? Редко, да, часто.
Жэжэ - это тоже в некотором роде вредная привычка, и, наверно, вы правы, когда даёте себе обеты "не писать в жэжэ месяц".

А я всё делаю наоборот, и поэтому я решила дать себе обещание месяц писать в жэжэ каждый день, тем более что темы для записей так и копошатся в моём мозгу. Несмотря на то, что грядёт сессия и грядёт большая ботва.

Сегодня мой маленький мозг не хочет трудиться, и поэтому я в рамках очередного приступа ретроспективы повешу сюда песенку, с которой так много было связано лет пять назад. Я слушала эту песенку и мечтала стать хиппи, так, чтобы "с песней северного ветра по шоссе". А ещё я как-то мечтала стать готом, но это другая история.
А можно копнуть ещё глубже и вспомнить, как лет пятнадцать назад эту песню мне пела двоюродная сестра. Так что это даже дважды ретроспектива получается.



(Чувствую себя старой-престарой старушкой. Как-то не полагается в 20 лет постоянно вспоминать прошлое, нет? Но я, слава сбрендившим ёжикам, пока ещё не говорю, что трава была зеленее, а шушпанчики толще. Просто у меня сравнительно недавно был период отторжения всего старого, когда казалось, что всё, что я любила раньше - фигня по сравнению с. Теперь же я оглядываюсь назад и оцениваю прежде любимое уже с новых высот, уже без прежней остроты, прежнего пафоса, но... с большей теплотой, что ли? Всем, наверно, случалось перебирать детские игрушки.)

(По-моему, я когда-то это уже писала. У меня сильное ощущение дежа-вю. Но пусть будет. Если где-то в глубине жэжэ окажется такой же пост с той же песней, это будет по крайней мере смешно.)

Берроуз, "Города красной ночи" - книга похожа на густой туман, в котором то там, то здесь видны обрывки окружающего мира, всё же остальное покрыто белой пеленой. Или я разучилась внимательно читать книги?

А завтра - я уже решила - я буду тут рассуждать о графомании, ибо много мыслей мне навеяли комментарии к предыдущей моей записи (ну и ещё френдлента чуть-чуть).

Хотела сегодня ботать и ничего не заботала. Эх...

Профессор Снейп прилетел в Западный Берлин инкогнито и поселился в гостинице под именем Валентины Константиновны Портновой. Гостиница была отвратительная, с клопами, а когда профессор решил помыться, вода кончилась как раз тогда, когда профессор намылил голову. Вдобавок на улицу было невозможно выйти без маскировки - к профессору тут же подбегали пионерки и начинали просить автографы. К концу недели у профессора уже начало рябить в глазах от красных галстуков, поэтому из гостиницы он выходил, приклеив усы и надев темные очки, дуршлаг и ласты. У профессора была ответственная миссия - найти Гарри Поттера и доставить его в Лондон. Наконец профессор обнаружил его на обширной западноберлинской свалке. Гарри Поттер сидел на куче мусора и грыз батарею. Чертыхаясь и то и дело наступая одной ластой на другую, профессор подошел к Гарри и сказал: "Ну что, друг-сарделька, собирайся, поедем домой. Профессор Дамблдор соскучился по тебе". Гарри подавился батареей: "Профессор, это действительно вы? Я думал, вы умерли!" "Вот черт! - подумал профессор. - Он меня узнал! А я-то думал, что в этом дуршлаге я вылитая Валентина Константиновна Портнова". Вслух он сказал: "Поттер, профессоры Снейпы не умирают. Они реинкарнируются". Гарри почесал в затылке и сказал: "Вот что, уважаемая реинкарнация профессора Снейпа! Никуда я не поеду. Мне здесь атмосфера самая подходящая. К тому же, я здесь совсем один остался - Драко улетел рожать на остров Фиджи, а у Рона с Гермионой вирусы похитили ДНК. Вот я уеду, а кто будет помойку охранять?" Гарри отхлебнул тормозной жидкости и предложил профессору: "Хотите?" Профессор поморщился. "Помойку будет охранять Лонгботтом. Мы с ним как раз одним самолетом летели. А когда вернемся, мы с тобой организуем рок-группу", - пообещал профессор. "Правда?" - глаза Гарри радостно блеснули. "...И назовем ее "Самоклеющийся уплотнитель". А пока прыгай-ка ты ко мне на закорки". "Йу-ху!" - крикнул Гарри, прыгая профессору на закорки. Профессор крякнул и пошел прочь с помойки, стараясь не наступать одной ластой на другую.

Помню, что мне было очень грустно, и я развлекала себя, тролля авторов безграмотных фанфиков с Хогнета подобным бредом в отзывах. И вот, пошло в народ, как оказалось. Пустячок, а приятно.
Недавно я натолкнулась на этот кусок в чьём-то блоге. Долго смеялась и вспоминала, а радостные комментарии согрели мою душу (куда там снарри-шипперам, вот она, мечта, я тоже хочу рок-группу со Снейпом "самоклеющийся уплотнитель"!!!!! Дайте мне батарею!!)

Но, позвольте, какая трава? Секрет создания подобных шедевров прост - берёте Западный Берлин (таким, какой он есть у вас в мозгу), помещаете туда героев "Гарри Поттера", добавляете немного маразма от преподавательницы начертательной геометрии В.К. Портновой, немного "Кин-дза-дзы", ласты и всё прочее, что вас интересует на данный момент. Перед употреблением взболтать.

Когда мне было меньше лет, я любила играть в такую игру: разлиновать крест-накрест лист бумаги, представить себе, что это многоквартирный дом "в разрезе", и населить его жильцами, в разной степени занимающими на тот момент мою голову. Так, в таком доме соседями могли оказаться Наполеон Бонапарт, волшебница Гингема, моя подруга Машка и такой персонаж моего личного фольклора, как Дед Еврей (своим появлением он был обязан моему родственнику, антисемиту и большому поклоннику газеты "Дуэль" дяде Серёже; работал Дед Еврей на пуговичной фабрике). На нижнем этаже моего "небоскрёба", как правило, размещался универсальный магазин фирмы ОБВО (общество без всякой ответственности) "Вован" - так неизменно называлась моя фирма, когда я играла в предпринимателя, - эта фирма торговала дождевой водой, мотылём (я добывала его из бочек с водой), жвачками из садового вара, консервированным хвощом, а также мною же написанными книгами.

Я представляла себе, как соседи общаются друг с другом, кто к кому ходит в гости, кто о ком сплетничает, кто в кого влюбляется, кто за кем следит (помню, был такой персонаж, как американский шпион, который следил за своими соседями в перископ от подводной лодки, - он потом плавно перекочевал в мою графомань и регулярно всплывал то тут, то там). Я вырывала персонажей книг и фильмов из привычной им реальности и помещала их в некое межпространство и межвременье, в мир, где Северус Снейп был старым товарищем Макса Отто фон Штирлица по разведшколе.

В эту игру я играла сколько себя помню. Менялись мои интересы, и в соответствии с ними менялись жильцы. Когда я прочла "Мастера и Маргариту", в моём доме появилась "нехорошая квартира". "Преступление и наказание" - на последнем этаже дома селится Родион Раскольников. "Пикник на обочине" - в дом въезжает семейство Рэдрика Шухарта. На чердаке дома неизменно проживали бомжи (всё как в жизни!), а в подвале водилась нечисть.

- Купи слона.
- Денег нет.
- Возьми кредит!

(Думаю, понятно, кто написал "купи слона".)

Ну вот, в витринах уже ставят ёлочки и вешают гирлянды.

А ещё я придумала метафору и весь день хожу гордая:
Луна - круглая, как телебашня.

Кажется, впервые мне захотелось перечитать какие-то книги, кроме детских.
Сравнить впечатления, которые были тогда (год-два-три назад), с теми, которые могли бы быть сейчас.
"Чапаев и Пустота" Пелевина. "Пространство мёртвых дорог" Берроуза (сейчас как раз читаю "Города красной ночи", кстати). Может, ещё "Степной волк" Гессе и "Невыносимая легкость бытия" Кундеры.

Я не меняюсь, меняется лишь место, с которого я смотрю на мир вокруг. Все мысли, которые я сейчас думаю, всегда были где-то в глубине меня, теперь они вышли на поверхность, те же, прежние, наоборот, погрузились на дно. Как аморфные грибы в той старой лампе, которые то всплывали наверх, то, остывая, опускались обратно.

мне почему-то очень хочется у вас спросить:
А вам никогда не хотелось принадлежать к противоположному полу?
У меня лично почему-то регулярно возникают такие мысли.
При этом я совершенно не могу представить себя м. пола. Потому что у меня, на мой взгляд, совершенно женское телосложение.

А на улицах города почему-то гораздо больше красивых женщин, чем красивых мужчин.

Во фленте аж четыре штуки.

Дом, в котором я живу, построен на стыке эпох - в середине 50-х - и являет собой уже не сталинку, но ещё не хрущёвку. Уже без архитектурных излишеств, но ещё с большими комнатами, высокими потолками и раздельными санузлами.
Он должен был быть девятиэтажкой, и фундамент под него заложен был как под девятиэтажку, но тогда, в 50-х, из-за близости аэродрома на Ходынке было построено только шесть этажей - вроде как девятиэтажка мешала бы взлетающим самолётам.
Наверно, из-за этого во всех лифтах нашего дома раньше было не шесть, а девять кнопок. Когда мне было меньше лет, я не то чтобы верила - но иногда делала вид, что верила, - что, если нажать на седьмую кнопку, лифт приедет на чердак, на восьмую - на крышу, на девятую - на небо. Эксперимент говорил другое: все три лишних кнопки вели на шестой этаж. Я этим гордилась немножко: на все этажи ведёт по одной кнопке, а на мой - аж четыре!
Несколько лет назад все лифты сменили на новые, и кнопок в них шесть.

Дженезис Пи-Орридж крут невероятно. Он настолько крут, что я не могла даже предположить, что он настолько крут.
На этом про Пи-Орриджа всё, ибо других слов у меня нет.

В толпе на концерте очень красивая пара, девушка и парень (чем-то на Бликсу в молодости похож, кстати). Толпа вокруг них раскачивается в ритм музыке, а они стоят обнявшись - как скала. Прекрасно, я считаю.

В метро пьяный мальчик танцевал под музыку в плеере.

Видела метрокрысу.

На станции Белорусская (радиальная) в вагон вошла женщина, стоявшая передо мной в очереди в гардероб. Я ехала через центр, она, очевидно, через кольцо - и в одном вагоне встретились.

Из Википедии:

Маргина́л, маргина́льный челове́к (от лат. margo — край) — человек, находящийся на границе различных социальных групп, систем, культур и испытывающий влияние их противоречащих друг другу норм, ценностей, и т. д.
... ... ...
Индивидуальная маргинальность характеризуется неполным вхождением индивида в группу, которая его полностью не принимает, и его отчуждением от группы происхождения, которая его отторгает как отступника.

Как бы то ни было, но я вот под это определение подхожу весьма.

***

Доктор, я путаю дни недели.

***

Всё-всё, уже иду.

я ужасно боюсь людей.

Поехали.
Мне от voidinbrain досталось вот что:

1. Собаки.
Собаки - это наша семейная традиция. Мне кажется, никогда не настанет тот день, когда у нас дома не будет собаки.
Тем не менее, собаки были далеко не всегда. В самом раннем детстве собаки у меня не было. Зато собака была у моей тётки. Это была чёрная такса по имени Лайза - в честь Лайзы Минелли. Она очень любила спать в моей песочнице, где я её регулярно закапывала. Потом Лайза умерла от укуса змеи.
Мне в детстве очень хотелось собаку, и я всё выпрашивала собаку у родителей. Но родители как-то всё отнекивались, пока однажды папа не принёс щенка (мне тогда было семь лет). Собственно, принёс он его для моей бабушки - папе почему-то всегда хотелось, чтобы у бабушки жила собака. Но потом как-то вышло так, что пёс Арто уехал с нами в Москву, и живёт с нами до сих пор.
Однажды холодной зимой к нам во двор забрела ротвейлерша Герда (кличка была написана у неё на ошейнике). Она лежала у забора, и её заметало снегом. Моя мама решила заманить её в подъезд, но Герда пошла за ней и до квартиры. Она прожила у нас несколько недель, пока мы искали её хозяев. Старых хозяев не нашли, зато нашли новых.
С тех пор как-то регулярно получается так, что мы с мамой пристраиваем каких-нибудь собак. Мы тут не при чём, это как-то получается само. А вот Ютта с Мартой до сих пор живут у нас. Мама не теряет надежды, а вот я уже смирилась, хотя они и едят моё бельё.

2. Леонид Федоров.
voidinbrain, не удивляйся, но слушать Фёдорова я начала благодаря тебе. Послушала его записи на твоей странице во вконтакте - и мне понравилось. Только потом я узнала, что Фёдоров - это вообще-то солист Аукцыона. Я ужасно удивилась, потому что до того Аукцыон для меня был просто ещё одной русскороковой группой.
Мне и Аукцыон нравится, но Фёдоров сольно - больше. Или с Волковым. Или с Волковым, Котовым и Старостиным - на их концерте я даже побывала в начале этого года, и мне ужасно понравилось. Пожалуй, он даже пока остаётся лучшим концертом этого года - хотя в этом году был и Кейв, и Розовые Точки были. В ближайшем будущем хочу повторить опыт.
В числе прочего мне у Фёдорова очень нравятся тексты. Нравится то, что при практически полном отсутствии в большинстве из них смысла язык становится ещё одним инструментом. В результате воспринимаешь их почти осязательно.

3. Рисунки на листах тетради.
В школе я почти не рисовала. А что рисовала, то никому не показывала.
Рисовать неожиданно начала в институте. Неожиданно выяснила, что это кому-то даже нравится. И начала рисовать ещё больше. Отсюда вывод: рисую я в основном для того, чтобы кому-то показать. Не для себя.
Я не считаю, что я умею рисовать, но считаю, что определённые способности у меня есть. К тому же рисование - одна из тех немногих вещей, которые мне действительно нравятся. Иногда я надеюсь, что в будущем из этого может получиться что-то дельное.

4. Странные мультфильмы.
Очевидно, имеются в виду фильмы Максимова. (Кстати, у него есть жэжэ, вот: vanya_maximov.)
Я не считаю их странными. Они настолько же странны, насколько, скажем, рисунки Туве Янссон.
И в том, и в другом есть то, что я очень люблю - стремление (пожалуй, даже неосознанное) человека взрослого вернуть своё детское мировосприятие. Не "впасть в детство", но сохранить способность видеть мир глазами ребёнка.
Помню, что я уже лет в семь жалела, что разучилась рисовать.
Ну и ещё, от себя - возможно, не имеющее отношения к истинной сути фильмов Максимова. Они очень хорошо передают моё личное видение мира - такое позитивно-депрессивное. Типа, да, мы живём в мире пост-пост-апокалипсиса, и у нас по три руки и по четыре уха, но нам всем очень-очень круто и хорошо.

5. Грибы.
Конечно, съедобные, ибо с другими я никогда не имела дела и, наверно, ассоциироваться не могу.
Грибы - это ещё одна семейная традиция. Мои родители, оба деревенского происхождения, очень любили ходить в лес за грибами, ловить рыбу и прочее. И меня с раннего детства с собой таскали. Когда я уставала топать по корягам, папа сажал меня на закорки и тащил на себе. Потом, когда я подросла и меня стало тяжело таскать на закорках, меня попросту бросали в лесу: ты тут посиди на брёвнышке, а мы ещё походим. И я сидела и терпеливо ждала, а время тянулось...
Рыбалку я, честно говоря, не очень люблю - мне рыбу жалко - а вот в лес ходить люблю невероятно. Для меня моя деревня - это прежде всего лес, а потом уже всё остальное.
А в грибах есть что-то первобытное, впрочем, как и во всей остальной живой природе.

Желающие оставляют комментарий и получают пять пунктов.

(Я об этих штуках, которые некоторые носят на лице для защиты от гриппа.)

Как непоследовательны люди, подумала я, глядя, как девушка в наморднике усердно натирает бока бронзовому петуху на станции Площадь Революции.

Вообще, когда я вижу людей в намордниках, мне становится жутко. Мне жутко не видеть лиц людей. А однажды мне вдруг показалось, что, наверно, случился апокалипсис или ядерный взрыв или про что там ещё пишут в этих книжках Метро-2035, а я в это время спала.

Никто ещё не придумал такой жанр музыки - post-apocalyptic folk (первое слово можно как слитно, так и через дефис)? Если нет, то странно.

В метро мужчина играл в тетрис. В обычный такой тетрис, не на мобильном - большой, синий с жёлтыми кнопками и монохромным дисплеем.

Во вконтакте пришло сообщение от незнакомого человека:
Вы хороший.

1. "Сказка сказок", реж. Юрий Норштейн
(собственно, интересующий меня фрагмент - где-то 1.20 - 3.30)


2. Клип на песню "Sabrina" группы Einstürzende Neubauten


Вам не кажется, что это одно и то же существо?
Я давно размышляю над этим вопросом.
Он прямо воплощение вселенской грусти. Я никогда в жизни не видела, чтобы у коров были такие грустные лица.

Немного про "Сабрину" (второе видео).
Для половины моей френдленты это - бояннейший боян. Другая половина вряд ли её видела и вряд ли посмотрит вообще. Так вот, обращаюсь к этой второй половине: мне очень хочется, чтобы вы всё же посмотрели "Сабрину". А может, и написали мне, что вы о ней думаете =)

Когда начинает рано темнеть, холодать и выпадает снег, мне ужасно хочется Нового года.
Сегодня увидела цветные лампочки в некоторых витринах. Они, наверно, круглый год горят, но как-то не замечаются, пока не начинает рано темнеть.
Мама говорит, что видела в продаже ёлочные игрушки.

У соседа-школьника начались каникулы, и я вдруг вспомнила, что позади уже половина семестра, больше даже. Надо ботать. Где мои приборы ночного видения?